48

Твое письмо, как странно и нелепо,
Я выучился жить без мысли о тебе,
В себе по капле убивая человека,
Чьей главной роли нет в твоей судьбе.

И мне смешно его любовное желанье
С тобой построить счастье на века,
Предательства не вынес, осмеянья,
Там кровью пахла времени река.
 
Но та река трех лет сменила воду,
Ему так было трудно одному,
Метался вздернуть нас до году,
И я помог предательством ему.

Да, я предал его, болезного беднягу,
В бредовой мысли осчастливить мир,
Распял, забыл и продал бедолагу,
И выжег сердце, мертв уже кумир.

Сама избрала ты счастливую дорогу,
Далекий город, сын и, кажется семья,
А он ушел давно, возможно к Богу,
Здесь пустота, покой и только я.

И я чужой тебе, да и твоим потомкам,
Там нашей крови нет, спокойно сплю.
Потоком памяти по ровным строкам,
Не чувствую, сейчас я правду говорю.

Чужие мысли, лишь знакомый подчерк,
Пойду на кухне спички поищу,
Ах, вот ты мой, заветный коробочек,
Любовь я в сердце снова не пущу.

Письмо сгорает, пальцы обжигая,
Огонь охотно пожирает боль твою,
Последней строчкой, пеплом исчезая,
Кричащей строчкой: “Я тебя люблю.”