Живи, Страна слепым кутёнком...

Ты, брат, неправ: есть направленья –
что вправе Правдой мы признать.
Её печальная печать – скрепляет
Память и Сомненья. Питает ум пытливый
в Горе, когда он Верой воскрешён, –
Он – суесловие историй
в багрец окрашенных знамён,
братоубийство возвестивших
для не простивших прах обид ...
И вот – убит: и враг опасный,
и сын – пошедший на отца ...
Жаль – у Костлявой нет лица, –
И кровью пролитой напрасно
средь красных дней календаря
уже пропитана земля ...
А Смерть всё жнёт, всё собирает
и братьев наших, и сестёр ...
Неугасающий костёр
По всей Стране моей пылает ...
Рак – на горе. И скоро свистнет.
И ждёт Иуд безумных рать,
Когда позволят растоптать –
Ростки – асфальт взломавшей Жизни ...
Прах – к праху. Пеплом удобрений
нам пепелище не вскормить:
ни Жизни – тоненькую нить,
ни – нити тоненькой Сомнений.
Нет мнений. Вместо мнений – есть
Знаменья – в час булатных Истин.
Вновь пробил час всё потерять:
ни в битвах, а на плахе – Знать,
И Благородство, и Уменье, –
И в первородном хамстве – Честь!

Живи, Страна – какая есть,
И выживай – слепым кутёнком,
Коль Псы Цепные – не в чести ...
А нам, живым пока – прости,
Что зажились ... в твоих ... потёмках ...