На пяльцах

Ты вышивала крестиком других,
 Стишками, щедро тратя мулине.
 И коротая сутки в мастерских,
 Искала истину в старинном волокне.
 Ты вышивала каждый раз в запой,
 И не любила теневую гладь.
 Болела только ими, не собой,
 Умея по клубкам другим гадать.
 На пяльцах снова чей-то силуэт,
 Пока неважно кто и для чего.
 Но слишком гармоничен ваш дуэт,
 Чтоб просто любоваться на него.
 Ты делаешь их ярче, тратя дни,
 И даришь шелк изношенным сердцам.
 И прошептав банально «отдохни»,
 Готовишь пяльцы следующим жильцам.
 Цветные ленты обретают новый дом,
 Своим владельцам принося скупой покой.
 Срывая с их эмоций балахон,
 Покрытый черной, мрачной бахромой.
 Ты помогаешь сделать первый шаг,
 И держишь за руку, уверено дыша.
 Разжав вспотевший от нервозности кулак,
 В котором пряталась уснувшая душа.
 Вновь вышитые учатся дышать,
 Урывками вдыхая к жизни вкус.
 Они готовы день и ночь бежать,
 Благословленные на поиск новых муз.