Ветры

Хочется, хочется верить, порою –
В освобожденье от нервных порывов ветра,
Студящих грудь… (там где живёшь, не скрою,
В цвете румянца летних зарниц…). О, нет бы –
Сразу поверить – оборваны ритмы счастья
(Дачи на зимы давно уже все позакрыты)…
Послеосеннее правит вокруг ненастье,
Грубо стирая небо в своём корыте…
Спите, мои перелётные, спите
(Мысли о прОжитом, вместе с прошедшим мимо)!
Будет апрель, говорите Вы?.. говорите…
Будем опять просветляться когда-то с ним мы?..
Выйдут на свет из-под сонных сугробов нимбы
Нежности нашей, заспанной, первоцветы?..
Снова, отстираны сумрачным небом… согреты,
Будут слова, словно наволочки, качаться,
К радуге-нитке пришпилены странной болью…
(Чтоб и не думали в небо опять умчаться!)
Вывесим их – пусть полощутся в этом ветре…
Это – ведь ветер лишь… ветер лишь… и не боле…
Ветер, живущий в мгновении… и в километре…
И во вселенной, как птица, живёт в неволе…
И не беда – что уставший он, и простужен,
Ветер, который Душе был когда-то сужен
(Видно на ветры была той порою мода)…
Ветры… бьются в оконца замёрзшей рукою клёна…
Утром без света и ночью беззвёздной, тёмной…
Вместо полётов под сень золотого свода,
Ломятся в двери – попробуй забыть закрыть их!..
Ветры, что лезут под платье святой молитвы –
И говорят: ветка вновь НЕ за-зе-ле-ни-тся…
И по весне не вернутся гнездиться птицы…
Ну, вдруг, а если – они всё же в чём-то правы?
Истины зёрна – на рядне сермяжной правды?..
Сколько зиме, холодея, ещё поститься?..

Будет апрель… а проститься ли всё?.. проститься ль?..