(написано не без помощи народа)
И вот удар по тыкве волосатой
Залетный Кент уложен на глушняк
Мы обшмонали его шлепень полосатый
В карманах пусто, а по-нашему – голяк
Он вскипешнулся, - я старый вор…
Могу попортить тебе пробор…
По фени ботал и права качал,
Схватил по тыкве и надолго замолчал.
А на плацу тусуются крестьяне,
Не спят легавые, не дремлют щипачи,
Кому на север, а кому на запад,
Во все концы разосланы гонцы.
Горят такси, шнифтами лавируя
И шефы валят лучший свой базар,
А на приколе мазаные биксы
За фуфел дергают дешевенький товар
А ты, ментяра, продерни-ка в натуре,
И в на хавиру, карась ты, протусуй!
А коль не кипешь, канай-ка как профура
И на хариус жбиксу себе свалуй.
Так пусть же на хер взорвется вся планета
Для этого и песня моя спета.
Пускай на зоне процветает онанизм,
Такие люди хрен построят коммунизм.
И вот удар по тыкве волосатой
© Copyright: Игорь Вл Родин, 2005
Свидетельство о публикации №105122501863
Свидетельство о публикации №105122501863
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.