(по мотивам Булгакова)
В белом наряде с кровавым подбоем
Шествует Понтий Пилат…
В Риме, наместник, довольны тобою:
Иешуа был распят.
Ты покривился: наполнены ноздри
Запахом масла из роз.
Вечно ты помнишь: казнен был Га-Ноцри,
Некий бродячий Христос.
Зря ты задумчиво смотришь под ноги,
Не отменить приговор.
Ты холодеешь и на солнцепеке.
Синедриону позор.
Левий Матвей не успел на подмогу,
Умер казнимый от ран.
Гневно тая в атмосфере тревогу,
Страшным был месяц нисан.
«Снова виски наполняются болью,
Проклят будь Ершалаим!»
Грех ты не смоешь иудиной кровью,
Только страданьем своим.
Множество лун проведешь ты в разлуке
С тем, чьи глаза столь чисты.
Ливень. Пилат, не тяни к небу руки –
Ты не отмоешь персты.
24.02.01.
Прокуратор
© Copyright: Изольда Серебрякова, 2005
Свидетельство о публикации №105122301500
Свидетельство о публикации №105122301500
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
