Всё смешалось: менты и бандиты,
кони, люди, слова и дела.
По своей суверенной орбите
я лечу, закусив удила.
Нет страны той, в которой родился.
Нет страны. А была ли страна?
Дядька в Киеве отгородился,
в огороде цветёт бузина.
Нет струны, что в ночи прозвучала.
Нет струны. А была ли струна?
Ах, каким славным было начало!
Ах, каким горьким будет финал!
Был ли мальчик? Не помню, признаться.
Что-то с памятью стало моей.
Весь в стихах и мечтах. Мне двенадцать.
Нет, не помню, увы, хоть убей!
Мне всё это как минимум странно:
колобродит бесовская рать,
исчезают и струны, и страны.
Так на чём мне прикажешь играть?
Хорошо, поиграю на нервах
(в этом деле и я виртуоз!),
стану первым в когорте Минервы,
доведу всю округу до слёз.
Плачьте, плачьте, и слёз не таите.
собираясь за общим столом
в Кишинёве, в Москве, в Сумгаите.
Что ж, поплачу и я о былом.
25.08.01
Плач
© Copyright: Сергей Смирнов-Ямбург, 2005
Свидетельство о публикации №105122201444
Свидетельство о публикации №105122201444
Рецензии