Удаляторам посвящается. Авторам, удаляющим свои страницы

У меня есть несколько стихотворений, которые и для меня остаются загадкой.
Мне сложно осознать тот факт, что написаны они моей рукой,
настолько они мне нравятся и непонятны. Я их не помню наизусть, и бывает, перечитываю.
Может быть это самолюбование, может быть,
но и у моих стихов есть постоянные читатели.
Факт этот сам по себе, конечно же, приятен.
Хочется сказать о другом. Мне нравится читать. Иногда читаю и стихи тоже.
Изредка попадаются стихи, которые чем-то близки,
изредка попадаются классно написанные, по моим скромным меркам,
изредка попадаются такие, которые сочетают в себе и то, и другое.
Такие, которые пробирают насквозь, вызывая трепет в груди.
Попадаются и такие, к которым изредка возвращаешься, иногда в мыслях,
иногда идешь перечитывать.

И вот представьте мою «радость», когда идешь в надежде на...

а тебя встречает: «Автор удалил свою страницу»

а есть еще пара сожалений...
и есть авторы, с которыми так и не познакомлюсь...

Удаляторы!

Это для вас:


В какой-то миг они становятся другими,
как дети наши милые, из ниоткуда словно бы придя,
уже не свалкой букв, не кладбищем мгновений,
и просится сказать: отдельными, живыми.
— Теперь они живут! Глазами символов в твои глаза глядят.

Рождаются из мук, раздумий, разногласий,
из счастья редких капель в речке бытия,
а мы их под замок, чтобы никто не видел,
и забываем мы, «раз напечатана строка —
уже для всех, не только для тебя».

Пусть ты сотрешь те вехи путевые, что сам когда-то ставил, выставлял,
пусть спрячешь ты в чулан, в сундук под крышкой пыльной,
пускай порвешь...
Пусть будет так. Лишь бы спокойно только ты поспал.

И разве нужно делать нам усилие,
чтобы детей своих в чулане не насиловать?