* * *
Где, обезьяной свешиваясь с ветки,
Прохожий вдруг оскалится, лукав,
Храню в себе залог терпенья редкий:
Не верится, что Дарвин был неправ.
Свой ареал обследуя колючий,
Где незнакомых больше, чем чужих,
Я ожидал: счастливый грянет случай,
Не верил хитрой искренности их.
И звёзды, в лоб направленные жёстко,
Не защитят от скверности любой:
Жизнь существует в форме перекрёстка
Случайного – с назначенным судьбой.
Стряхнувши прах оставленного века,
Неведомый по ходу чуя пласт,
Ищу впотьмах другого человека,
Достойного того, что он создаст.
2001.
Где, обезьяной свешиваясь с ветки...
© Copyright: Борис Рубежов -Первая Страница, 2005
Свидетельство о публикации №105122000940
Свидетельство о публикации №105122000940
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
