Ольге

У меня не хватает слов, только один - газ.
Я давно мечтал потанцевать с тобой..
Вальс?
Или мазурку под шепот деревьев.
Река.
Помнишь детей у реки?
Едва ли, едва.
Память стерлась, и платье шуршит по стеклу;
ты уходишь. Куда? Для чего? Не пойму.
Это я, потерявший ключи,
забиваю окно,
чтоб никто не услышал мой хруст,
мое "все равно".

В твоем взгляде есть что-то такое, что тянет туда,
куда мне никогда не попасть;
"Ерунда", - скажешь ты,
но ведь это научный факт:
в твоем небе летят журавли,
летят в такт
твоим строчкам, волшебным кусачим строфам...
Пат.
я тебя видел всего пару раз,
да и то мельком,
да и то в анфас.
Оттого я и грустен, что все так враз
превращается из романтики в ржавый фарс.

Я уверен, еще будет день у окна
с чашкой кофе, с надоевшей
обоим
игрой в слова;
Мы с тобою не будем бросать слова,
ибо слова глухи. За словами - стена.
Будем просто молчать, ты - курить, я смотреть в окно.
Ты ведь правда поможешь убить мое все равно?