я могу писать

да я буду лаять, и бегать пытаться что-то написать. У меня ни чего не выходит, пока соседи не вызовут бригаду забрать меня в психушку. Я там встречу своих лучших друзей не признанных поэтов и буду сидеть с ними, до конца своих дней, уткнувшись в телевизор, а может, нет. Буду смотреть в окно, как мимо проходят люди, нет, так мне не повезет, людей там не будет, только стены и железная решетка, за которую я буду держаться двумя руками и биться головой о подоконник, потому что я неуч, как вы все говорите. Может пойму, хоть чего ни будь в этой жизни. Может мне надо просто учится, ударить меня ногами по печени, так чтобы я плевал кровью и почувствовал что такое нестерпимая боль. Мне это не поможет, я не знаю, может вы мне, подскажите, спрашиваю я, у вас и получаю кулаком в лоб с такой силой, что отлетаю в стенку, поднимаюсь, держась за голову и понимая, что у меня будет шишка. Судорожно копаясь в кармане в поисках пяти рублей, чтобы преложить к шишке, как бабушка в детстве учила, только нет смысла. Нужно думать, за что это было, а не как от этого избавится, опять неправильно сказал и за что получил в лицо каблуком от казака последствия можно не обсуждать, потому что шепелявый беззубый и с поломанным носом Евгений теперь настоящий начинающий писатель.