Дама уходит
странный диагноз, измеренный ягодной меркой.
дамы, стоящей перед его натюрмортом
«бусы из вишен на деревянной тарелке».
умные клерки точат на бритвах свой почерк,
маленьким принцам подарены серые шляпы,
в голосе хрипом опять повторяется: хочешь
я на снегу нарисую старинные клятвы.
или же кляпы во ртах сплетен с мордами кошек,
белые ленты зимы на дорогах «до встречи»,
перья вороны, прикрывшие грустную ношу
дня от рожденья до вздоха не ставшего речью.
что ж снова мутит от вин, в чьих миндальных букетах
горечь имеет улыбку прошедших событий.
дама бледна, она верит и снам, и приметам.
дама уходит одна,
дверь, оставив открытой.
Свидетельство о публикации №105121900677