Памяти Иосифа Бродского
Осенний вечер. На столе вино
Рубином светится в бокале,
Наполовину выпитое, но
Всё будет выпито едва ли.
Горит свеча. Трепещущую тень
Отбрасывает профиль резкий,
Изображая на стене мишень.
На тёмных окнах занавески
Сквозняк колышет. Признанный поэт,
Но это в будущем, а ныне,
Когда ещё до премий двадцать лет,
Родник средь вековой пустыни,
Подбором рифмы сложной поглощён.
Стихотворенью блеск особый
Придать намерен в этот вечер он,
Как ювелир поставить пробу.
Свеча мерцает в сумерках, вино –
Неповторимое мгновенье.
Ещё сомненья у поэта, но
Уже нисходит вдохновенье.
Уже дрожит в предчувствии рука,
Творить великое готова.
Но это будет позже, а пока
Пьянит родившееся слово.
Поэт
© Copyright: Юрий Вайн, 2005
Свидетельство о публикации №105121900187
Свидетельство о публикации №105121900187
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.