маленькая трагедия. эпигонское

Все мировые катаклизмы и разговоры об искусстве подвергнем взгляду через призму любви, надежды, тихой грусти.
И станет ясно, что Сальери питал не ненависть к ВольфгАнгу, а лишь любовь, ну, может - зависть, и то - чуть-чуть, к его таланту.
Он не хотел его супруги, его камзола и ботинок, он с радостью отдал бы другу последний золотой полтинник.
 А знает кто, какие страсти в душе его немой кипели?! Каких фантазий и фантастик себе он мыслил, в самом деле?
Любовь бывает однополой, и безответной, в связи с этим. Он яд берет, чего же боле? (Хотя красивее - стилетом!)
Но, все ж - любовь! И яд в напитке!..
А Моцарт - ветреный, наивный, слепого слушал музыканта… сознанье путалось, как нитки... затем погиб, любви невольник, упал на грязный пол трактира.
Сальери, заплатив за столик, пошел оплакивать кумира.
Переживал, небось, терзался, произнося себе и миру: "Все ж никому ты не достался!.. Сейчас возьму твои клавиры, не думай, не для плагиата! А просто так, себе на память. Искусство без тебя богато! Без этих нот бедней не станет!..»
Вот - сублимация и фетиш! Вот - плод страстей маниакальных! За все, Сальери, нам ответишь!
И нету повести печальней...