Кто был охотник, кто - добыча?
Все дьявольски наоборот...
М. Цветаева.
А все же, как рождаются стихи,
И что они такое? Я не знаю...
То ль отпечатки собственной души
Своей рукой я на бумаге оставляю;
А то ль они по мне, как ток сквозь проводник,
Текут, чтобы родиться в этом мире,
А может, я на нужной частоте в тот самый миг -
И волны их ловлю в земном эфире...
Порою я охочусь с нетерпеньем
За рифмой средь нагромождений слов,
А то стихи своим тревожным пеньем
Меня настигнут в разноцветье снов...
А может быть, в дали необозримой,
Там, где ни ночи нет, ни дня,
Стихи, ВЫ вспомните меня -
И я берусь за ручку торопливо...
Вечный вопрос
© Copyright: Ирина Верба, 2005
Свидетельство о публикации №105121200362
Свидетельство о публикации №105121200362
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.