Наши старики ходят на родные могилы:
Кладут цветы, льют слезы,
А мы беспокоимся о том как бы нас при жизни не забыли
И о том, как с выключенными батареями пережить морозы,
Чтобы их слезы в глазах не застыли.
И мы уходим рано в мир иллюзий,
Прячась за словами пророненными в мировой паутине.
Наука движется и золото срастется с медью в процессе длительных дифузий,
А мы все также по болотам тонем в тине,
Позируем художнику который попросил,
Зачем? Затем чтоб кто-нибудь, когда-нибудь спросил...
Уже не вас конечно..."А это не она на той картине?"
На память
© Copyright: Ровинская София, 2005
Свидетельство о публикации №105120902243
Свидетельство о публикации №105120902243
Рецензии