Прошла весна. Пройдет и лето.
И осень на подходе ждет.
Куда уходят все поэты?
Туда, где время не идет.
Что наша жизнь? Лишь смена солнца
Из горизонта на закат.
И в жилах уж не кровь, а стронций,
И не вернуть любви назад.
Летят года, как стая диких,
Усталых, трепетных гусей.
И вдалеке, в прощальных криках
Они растают все быстрей.
Мы все идем одной дорогой,
Просто по разным сторонам.
И кто-то в небе судит строго,
Что не понять Вселенной нам.
И что? Мы только лишь крупинки,
Лишь капля в океане слез.
Что наша жизнь? Одна пылинка,
Мечта туманная средь грез.
И что мы значим в этом мире,
Где миллионы лет – как миг?
Мы – только струны в тонкой лире,
А нот никто в ней не постиг…
10.07.2002
Философия жизни
© Copyright: Марина Осенняя, 2005
Свидетельство о публикации №105120700169
Свидетельство о публикации №105120700169
Рецензии