Рядит в слова любовь
Человек, и заметнее
Верит, как и любой,
В собственное бессмертие.
Каждый цветной лоскут
В силу своих способностей
Глушит на миг тоску
И угрызенья совести.
Искренность не порок,
Вера – не вознесение.
Слово как мир старо,
Плодом оно ли, семенем.
Выпусти – прорастёт
Яблоком, червоточиной…
Будет забыт лишь тот,
Кто ронял многоточия.
21.11.05
Слова
© Copyright: Mic29, 2005
Свидетельство о публикации №105120500396
Свидетельство о публикации №105120500396
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
