Как будто не я писала всё это,
Как будто бы кто-то другой
Моею рукою водил
По белым страницам
Заплаканным летом,
Тихо прощаясь, стихи говорил.
И плыла в печали осеннего зноя
Забытая правда вчерашнего дня,
И всё мне казалось, что нас ещё двое,
Но кто-то шепнул –
...Рядом нету тебя...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.