Борису Пастернаку

По серым улицам кишащим подозреньем,
В плаще как все,с прической как у всех,
Но наделенный необычным зреньем,
Шел не спеша вполне обычный человек.

Чуть невесомей может быть касаясь
Своим ботинком серой мостовой,
Немного странно, может быть,смотревший,
Куда-то в никуда перед стобой.
Чему-то,как ребенок улыбался,
У подозренья вызывая нервный срыв,
Подолгу всматривался в лица,
Вдруг широко глаза свои раскрыв.

Он видел кулаки в карманах курток.
Его рука,невинна и лекга,
Заранее прощая все обиды,
Покоилась в кармане пиджака...
Как буд-то набираясь сил для ночи,
Когда раскрыв свою любимую тетрадь,
Она,прекрасной повелительницей строчек,
По белому листу начнет писать
О том,как жизнь печальна и прекрасна,
Как пламя кратковременно свечи,
Как все смывают реки в час разлива,
О чем кричат над куполом грачи...

И подозренье сгрудившись у окон
Пытаться будет захватить в расплох
Поэта с непонятым божьим зреньем...
О , Боже, хоть бы ты ему помог.

 8.06.96.Прин