И.С.
А тебя похоронят,как Короля!
Но всё-таки похоронят...
И будет звеня кровоточить земля,
В своей траурной кроне.
Коренья вонзят в тебя жала свои,
Выпив последние соки.
И что ж от богатств и от титулов?
Дым!
Да погребальные строки...
Нет здесь пощады, Ни мне,никому!
Губы забредят в молитве,
Как же там холодно, Там,одному...
Согрела б горячая битва!
Но выел глаза Пурпурный закат,
Усы опаливший седые.
Знаю я, мёртвые так не глядят!
Смотрят так, только Живые!
Я белого хлеба черствый ломоть
В ладони зажала холдной...
Нет, не в последний
Крещу вас поход,
А в очерёдный!
Да нет! Я вас вижу, Мальчиком в поле,
Свирели пастушечьей звук...
Да, к чёрту, что все уже розданы роли,
Нам и того не вернут!
Странную фразу в последней оправе
Радостно рот выдаёт,-
Когда-нибудь Там мы Встретимся с вами,
Когда-то ведь время придёт!
И. С
© Copyright: Екатерина Пехова Крошка Кет, 2005
Свидетельство о публикации №105120101670
Свидетельство о публикации №105120101670
Рецензии