Убито. Как странно звучит в среднем роде
глухое и страшное слово о смерти.
И если уж верить-то лучше не верьте,
сошлитесь на "пусть", на "небось" и на "вроде".
Свобода. Зачем то. Подарены крылья
из стали и бронзы. Взлетят ли едва ли.
Ах, лучше бы вместо них жёлтые листья-
они бы быстрее до неба взлетали.
Не важно, взлетают ли мысли до Бога.
Как сухо на сердце. Как мрачно. Как пусто.
А там, где плутает сомнений дорога,
засохли слезинки убитого чувства.
Стихотворение Убито
© Copyright: Елена Вопилова, 2005
Свидетельство о публикации №105120101499
Свидетельство о публикации №105120101499
Рецензии