41
с открытым забралом,
довольствуясь малым,
стремительный бег.
Хотелось – пустое,
а пульс беспокоен,
торопиться кровью,
вперед человек.
А счастье так близко,
к нему потянись-ка,
но спутаны мысли,
коротенький век.
Ну, беситься поезд,
вот, чертова скорость,
не пишется в повесть,
соль прожитых лет.
Лишь ярость стремленья,
к черте приближенья,
где нет притяженья,
и прошлого нет.
Свидетельство о публикации №105113000837
Спасибо. Получил большое удовольствие (не только от этого стиха - вообще, хорошо пишите).
С уважением,
Кириченко Дмитрий 03.01.2006 00:00 Заявить о нарушении