Василиск

Обои – лимонного цвета, – и ночь за окном.
А окна – двойные, и, кажется, светит луна...
И кто-то сидит за большим кривоногим столом,
Заваленным кипами книг. Полумрак. Тишина.

Спокойно всё очень, но воздух – холодный, как лёд...
И тот, кто склонился и пишет, глаза опустив, –
Всё знает, но вряд ли себе даже сам отдаёт
Отчёт – в том, как жуток скрипения стержня мотив.

А там, за окном, за размытыми всплесками штор –
Висит нечто страшное, в комнату вперив свой взгляд...
Настолько ужасное, что человек – до сих пор –
Никак не решится... – Как будто бы испепелят

Его – но не знает он, – что, почему, или как, –
Вот только увидит – что там, в темноте, за окном, –
И в тот же момент его тело окутает мрак,
Дыханье прервётся, и кожа покроется льдом...

И – нет, убежать невозможно! – Здесь замкнутый мир,
А всё остальное – весна, дни рожденья, цветы –
Придумано кем-то безумным, в одной из тех книг,
Что высятся – так бесполезно – среди пустоты.

И кровь цепенеет. От холода зубы стучат.
Минуты проходят... Часы... Ты не можешь помочь...
Обои – лимонного цвета – всё больше горчат...
И – ночь за окном. Здесь – вообще – не кончается ночь.