Мы запоздалые соцветья

* * *
Последний год тысячелетья…
Мы завершаем круг второй.
Его прощальные соцветья –
к земле склоняемся сырой.

Мы в нем останемся навечно,
где речь и душу обрели
и где б на станции конечной
на третьем круге ни сошли.

Другая жизнь нам только снится.
И как в судьбе своей больной
мы переступим ту границу
в иную даль и в век иной?

Мы запоздалые соцветья,
уже недолго нам цвести.
И в новое тысячелетье
трудней, чем в мир иной, войти…
7 августа 1999


* * *
Вырываясь из нервного стресса,
вслед остывшим закатным лучам
на окраину летнего леса
прихожу я к зеленым друзьям.

От меня ничего им не надо,
их и я не прошу ни о чем.
Здесь одна мне большая отрада –
хоть на час позабыть обо всем.

Обо всем, что тревожит и мучит,
что бросает в объятья страстей...
Ни ветра не пугают, ни тучи
в окруженье зеленых друзей.

Только здесь я бываю спокойным
и брожу, никуда не спеша.
Птичьим пеньем веселым и стройным
восполняет утраты душа.

Жалко будет проститься с друзьями,
но с дороги судьбы не свернуть...
И они мне помашут ветвями
и проводят в оставшийся путь...
26 августа 1999


* * *
Лето скрылось и осень уходит,
оставляя наш век за спиной,
желтый ветер в кустах колобродит
и шуршит облетевшей листвой.

Всё проходит на призрачном свете,
всё уходит в бездонную тьму.
И правдиво никто не ответит:
ЧТО есть жизнь? Для чего, почему

так недолго цветет одуванчик,
так мгновенен полет мотылька?..
Только месяц, небесный обманщик,
наблюдал, как сменялись века.

Что есть жизнь? – неприметная тайна.
И в реке иссякает вода…
Тайны сущего, даже случайно,
не раскроет никто никогда.
11 октября 1999