Лощёный нерв, задёрганный до хруста...
лукавой величавостью судьбы,
дрожит опять пародией на чувства
(как наши анальгетики слабы!)
Всегда найдётся время щупать рамки,
накапливая в клеммах свой разряд.
И ёмкость недостаточной огранки
отнюдь не повод, чтобы выпить яд…
Всё это – блажь… Какие мы герои?!
Кумиры нами созданных миров,
цена которым – дырка на обоях
под фотографией, где жив-здоров
и счастлив даже наш нелепый слепок…
И полон сил, надежд и озорства…
И… жаловаться на судьбу нелепо,
и это осознание родства
с «таким» собой – почти необъяснимо,
но налицо. А значит ерунда…
Всё это только нервы. Пули – мимо!
И третьего захода ждёт вода…
Свидетельство о публикации №105112800838