Рассказ про музыканта и кладбище

Рассказ про музыканта и кладбище.

Однажды, летним вечером, после трехчасового квартирника и отмечания, там же, удачного концерта я возвращался домой в изрядном подпитии. Идти-то было не особо далеко, но нарезать лишние пару км как-то не хотелось, и я решил срезать путь через кладбище…
 Ноги в ту ночь у меня работали явно исправно, но, по какой-то нелепой случайности, они, то есть ноги, забыли спросить мою голову, а заодно и глаза, куда же именно им следует наступать, а куда нет. Естественным результатом подобного неуважения ногами головы я грохнулся прямо между могил и мгновенно уснул мертвецким сном заядлого пропойцы.
 Проснулся, сонно осмотрелся, не совсем сфокусировавшимся зрением вокруг, и схватился за немилосердно гудящую башку.
Да, ПОХМЕЛЬЕ – ВЕЩЬ СТРАШНАЯ!!!!! Особенно если оно застигает вас как только вы продрали глаза, да еще и на кладбище.
День, нет скорее утро. Понедельник. Мимо ограды идут спешащие на работу люди…
Я меедлеенноо встаю, аккуратно, чтобы не дай бог не качнуть головой, и тут обнаруживаю интересную вещь… Ну ладно, что я вчера нажрался до поросячьего визга, ладно, что грохнулся между могилами в огромную лужу и там уснул, так меня еще и ОБНЕСЛИ!!!
Кажется, что брать у нищего музыканта? А вот что: кеды а-ля совок черные на резиновой, когда-то белой подошве, старую джинсовую куртку и любимою клетчатую рубаху. Мда, видочек прямо скажем…. А мне вообще-то домой надо добираться.
Во рту будто кошки насрали, пить хочется, аж зубы сводит... похмелье.... И зачем, спрашивается я вчера после 5 бутылки каберне ерша у ребят хлебанул? Нет, чтобы просто встать и пойти домой, как все НОРМАЛЬНЫЕ люди, так я еще какие-то песни пел с подростками во дворе... ИДИОТ!!!!! –вынес я сам себе неутешительный вердикт – кретин просто, а еще музыкант называется, пьянь обыкновенная, годная только на то, чтобы морочить голову малолеткам, да песенки скрабезные крапать....
В приступе кошмарного самоуничижения я уселся на край бетонного саркофага, и обхватив себя руками стал раскачиваться туда-сюда. Не знаю, сколько я так качался, но итог был само собой один, я грохнулся обратно, в ту же лужу лицом. Тихо матерясь сквозь зубы и прилипшую к моей роже грязь я медленно, чтобы не потревожить гудящую башку встал на ноги и осмотрелся по сторонам в тщетной надежде отыскать свою одежду. Одежды и след простыл, а вот неподалеку оказалась речка. Такая обыкновенная кладбищенская речка, но она то мне и была нужна. Я, стараясь производить как можно менее резких движений, спустился к воде и отмыл лицо, а потом, осмелев еще и тело то грязи и глины. Стало немного полегче, мозги, вроде бы даже зашевелились в нужном направлении. НАДО ДОБРАТЬСЯ ДОМЙ! Всплыло в моей дурной голове огромными, как на танспаранте буквами. Да, НАДО, только КАК? Я же не могу идти по городу в одних трусах и босой в 9 утра. Это мне повезло, что июль выдался теплый, и я не окоченел лежа между могилами. Я тупо вертел головой, стараясь придумать варианты передвижения по городу. Денег нет, да их и не было после вчерашней пьянки, одежды нет, ничего нет, и телефона тоже само-собой у меня нет, а в ментовку ООЧЧень не хочется загреметь. На другой стороне речки, за кладбищем, стояло несколько двухэтажных домов и сушилось чье-то белье. Тут меня осенило! А что если спереть простынь, вот она, белая, с красивой зелено-голубой полоской по краю, завернуться в нее, как в тогу, или в саронг... Да, это, пожалуй, единственный выход из сложившейся ситуации. Но как, скажите мне перебраться на тот берег, если мост распложен за пределами кладбища? Да, конечно переплыть речку, что я, не долго думая, и сделал. Далее-просто дело техники, прячась за кустами сирени и барбариса, я, как заправский вор спер простынь, да еще и висевшие чуть дальше чьи-то плавки (слава богу что не семейеники) Напялил, как смог все это на себя и, с гордо поднятой головой отправился в сторону дома. Люди с удивлением оглядывались и сторонились меня, а менты демонстративно отворачивали головы. Наконец, без приключений добрался до дома, вымылся под душем и рухнул спать на родной, и такой удобный диван.

Мне было так тепло и уютно под одеялом, что просыпаться не хотелось вовсе, но какой-то странный звук ужом заползал в мой сон и не давал заново провалиться в блаженное забытье. Это был телефон. Нехотя, приоткрыв левый глаз, я протянул руку и снял трубку. Молча поднес ненавистное изобретение к уху и спросил осипшим голосом
 - Это кто звонит мне в такую рань, кто посмел стать убийцей моего сна?
- А, Митяй, приветики. Ничего себе рань нашел, 21-30 на моих компьютерных!!!!
- Рань, это когда человек спит и не собирается просыпаться, у каждого своя рань... Привет Гука!
- Ты как после вчерашнего? Ничего?
- Да как тебе сказать.... Вот если ты оторвешь свою задницу от стула, а глаза от монитора, купишь себе пару бутылок пива, а мне 2, нет 3 литра кефира, а потом приедешь, то я тебе расскажу. Вместе посмеемся.....






PS: Этот рассказ записан со слов моего друга – музыканта, и является абсолютной правдой!