Поэт - убийца
Свой шедевр
Сжигает.
Дрожь руки
Превозмогает.
Не думает,
Что может быть
Она сейчас
О нем мечтает.
Горит бумага.
Дым уносит думы.
Какое счастье, что она
Не знает...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.