Мостки

Бессонница.
Ночные мысли.
Мне бы
озвучив их, махнуть на все рукой
ан нет - смотрю на падающий снег
Опять зима. Ну что ж, давно пора

Настил дощатый влажен и не нов
под сводами - печеночник, грибы
обитель невостребованных снов
в пяти минутах медленной ходьбы

в движении ладони у виска
призывное заклятье, тишина
она близка, конечно же, близка
и никого нет ближе, чем она

незрима, осязаема едва
похожая на теплые следы
от коих выпрямляется трава
по берегам томительной воды

Опять, смотри, бессонная постель
белесое свечение белья

Чего я жду? Куда хочу бежать?
К каким дверям ключей не подберу?


Рецензии
Я не знаю, что такое настоящая поэзия. Вернее, порой мне кажется, что я знаю, а порой кажется, что не знаю совершенно. Когда я читаю Ваши стихи, я вижу, что это такое. Сейчас мне кажется, что искусство искусственно - оно лишь ступень по направлению к поэзии, которую должно преодолеть. Поэзия она до- и за-искусственна. Вы это знали или так само получилось?

Элефф   30.11.2005 11:26     Заявить о нарушении
Дядюшка, добрый вечер.
Это - первый вопрос, который Вы мне задаёте. Может, и раньше были, однако, не запомнились. У меня полушария повернулись от него сначала по часовой стрелке, а потом против. И малость поерзали друг о друга, прежде чем на старое место лечь. Я не знаю, чего отвечать.
Я попробую. Просто отпечатываю состояния. Еще можно сказать, запечетлеваю. Делаю запечатленными. Мало что знаю о поэтических инстументах самих по себе. Если получается наточить камушек о камушек (разумеется, если это МНЕ кажется), я радуюсь как дитя.
Все. Сегодня лучше и внятнее не скажу. :)

Лэйла   02.12.2005 18:38   Заявить о нарушении