История без конца и начала

Вот юноша идёт хромой,
Но не с ногой, с душой больной.
Он смотрит на мир со слезой,
Он поэт, поэт ещё живой.

В его от слёз зелёных глазах,
Отражаются: и радость, и страх.
Он вдыхает города горький запах,
Он любит, вернее, любил, теперь это прах.

Он идёт на перекрёсток к ларьку,
Купить подешевле сигаретку.
Закурив, он встанет у ивы под ветку,
Засунув в карман левую руку.

Никто его не видит, будто он вывеска,
Подойдёт лишь смуглая брюнетка.
Полюбив за красивое личико,
Но лишь начнёт читать он стих её одолеет тоска.

Нет ему от этого совсем не грустно,
Он привык, для него это даже забавно.
По пути он встретит друга забытого давно,
В кабаке попьет с ним дешёвое вино.

Придёт ночь и он уже дома,
Откроет тетрадку параллельного мира.
В ручку зальёт синие чернила,
И улыбнувшись, заплачет душа.

А прочитав на следующий день,
На его лицо падёт грусти тень.
И снова повторится эта хрень,
История без конца и начала, из жизни в жизнь.