Дорога

Черная мощеная дорога.
Холодно и грустно мне идти.
Прячется луна в холмах мохнатых,
И — сплошная тьма в конце пути.
Слезы боли, слезы огорченья:
Хочется бежать, бежать назад.
Каждое малейшее движенье
Болью размножалося стократ.
Марево вилося надо мною;
Желтое, похожее на страх.
Рядом, за холмом, плыли рекою
Люди, все лежа на животах.
Я спустилась к речке и пыталась
Лица их в смятеньи разглядеть,
А потом растерянно смеялась —
Как они могли так умереть?..
Ступни кровоточат. Вновь дорога.
Сердце кровоточит в унисон.
Хочется, пройдя еще немного,
Бодро обнаружить — это сон.
Кто-то продолжает мою кожу
Сквозь запястья тонкие колоть.
Может, я слаба, но эти стоны
Издает моя живая плоть.
Я несу цветы. На чьи-то губы
Бело-ледяные положу.
Пусть же их молчанье будет сладко...
Может быть, я ими дорожу,
И, когда прийду, склонюсь над ними,
Буду плакать долго и навзрыд...
Знаешь, те считаются живыми,
Кто слезами горькими омыт.
Косы, мои косы поседели...
Просто к вам я, губы, долго шла.
Я в семнадцать лет намного старше,
Я уже стольких пережила,
Я уже читаю между строчек;
Даже самый сильный человек,
Веришь, лишь испуганный комочек,
Странно отживающий свой век.
Губы... может быть, я вас любила?
Или ненавидела... Как знать,
Целовать ли мне вас приходилось,
Или смертоносно воевать?
Ладно, вы молчите... Как приятно,
Что уже незыблем ваш покой.
Я бы, может, тоже замолчала,
Но мой путь... Мой путь совсем другой.
Черная мощеная дорога
Холодом зовет меня идти.
Кажется, уже совсем немного
Боли и отчаянья в пути.