Р. Ш. В ноябре за окном все неясно, туманно, и зыбко...

Тарантелла? Я к вальсу, однако привык,
И, рожденный на стыке мобильника и патефона,
Я старею на гребне ревущего музыкой фона,
Где "металл" кокофонит, как тигра напуганный рык.

Да, приходит иное, безумное время твое,
Электронных игрушек, способных миры уничтожить,
Но все также снежок обнимает по утру прохожих,
И все также гитара красивые песни поет.

И, как в старь, миром правит любовь, без нее
Все умрет моментально, и бог от безделья сопьется,
Без любви эта жизнь никогда на земле не проснется,
И погибнет от яда, сраженная злою змеей...

Я прощенья прошу, что тревожу покой невпопад,
Что назойливо так все ищу у тебя вдохновенья,
Я в зависимость эту стихами болея попал,
И лекарства мои - под гитару вечерние пенья.

Слышу звон кастаньет, тарантелла ла-ла-ла, ла-ла...
И искрится твоя, интригующим светом улыбка,
И исчез горизонт, и до неба крутая скала...
В ноябре за окном все неясно, туманно, и зыбко.


Рецензии