Над улицами ровными
довлеет пылью черною
смог
и трубами дородными
высасывает города
сок.
Народ в собранье слаженном;
глашатай бьет в оранжевый
гонг.
Выходит с видом франтика,
конфеткою из фантика,
Бог.
Откроет рот – и кажется:
посыплет чудо-яшмою
мощь.
Вблизи отпрянешь в ужасе:
душа – как шарик сдувшийся,
ложь.
А рядом челядь разная –
она как будто адская
смесь --
и Дева чернобровая,
косою коронована –
Смерть.
В толпе беззубой нации
не нужно бегать с фасцами –
фас! –
поскольку раболепия
невидимые ликторы
в нас.
И розовые россказни
заменят связки грозные
розг.
Всё искреннее высекли,
а цепь внутри; на привязи
мозг.
Над улицами ровными...
© Copyright: Виктория Тищенко, 2005
Свидетельство о публикации №105112301155
Свидетельство о публикации №105112301155
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
