Вопросы проза

вся твоя жизнь проходит здесь, в четырех стенах плача
стук в дверь... открой, это камыш
он пришел с шампанским и букетом цветов
твои любимые капроновые гвоздики
не откроешь...? боишься
так-то: каждой двери нужен глазок
зато в квартире есть самое настоящее окно (так сказать, во внешний мир)
и в нем уже догорает закат,
а, может, это победивший коммунизм заливает небо
(Бога нет, апостолы - на картошке, и все такое)
хотя... тебе ли не знать, что последнее сущий бред:
ты ведь сама ангел.
кроме того, если Бога нет, то кто же тогда задувает свечи (да и кому их ставят)

теперь спрашивай обо всем
куда мы?
в смысле, куда мы теперь?
с чего ты, вообще, взяла, что мы в пути?
ну куда-то ведь мы торопимся каждое утро
это правда
только не спрашивай, где это...
спроси лучше, какого оно цвета, потому что, бесцветным дышать легче, чем сине-зеленым,
зато последнего проще напиться

тебе скучно... так и есть
ты даже подумываешь забеременить, чтобы хоть как-то заполнить пустоту внутри
но на это нужно время

остается еще один вопрос, самый главный: а надо ли нам туда вообще?
а вот это грубейший фол.

потому что, солнце садится
потому что, на задники туфелек уже наступает осень - эдакая дама-на-грани-обморока,
(порывистый ветер еще не раз оттаскает ее за волосы)
с первого взгляда понятно: блажная
холодно, а она простоволосая,
отвернулся на мгновение, а она уже кормит жемчугом голубей у выключенного фонтана в парке
впрочем, не нам судить неприкаянную
у нее лихая судьба: сколько звезд на небе - столько крошек в ее постели
и еще до того, как холцедонное око окончательно потускнеет,
она значительно настрадается

правда и то, что когда-нибудь мы обернемся пылью
спрашивается, как можно жить с этим знанием?
некоторые считают, что там, куда мы следуем, даже придорожная пыль- ангельская...
по-моему, все как раз наоборот: попасть туда нельзя, зато легко вернуться обратно, чтобы начать все заново
и если ты хочешь знать, будет ли то, что мы обретем в конце, счастьем
думаю, это будет нечто куда прекраснее:
это будет одиночество