В стихах все чаще живет печаль.
В стихах все меньше, места любви.
Бумага стерпит, ее не жаль
Пером царапать всю ночь до зари.
Ты так возвышенно пишешь боль,
Что слышен стон твоего листа.
Ты выпускаешь свой крик на волю,
Им заполняется строк пустота.
Твои рыдания – влажный блеск.
А злости хватит на чувство вины.
Любви кострище. Поленьев треск
Давно уж не рушит его тишины.
Финал разродился скупою слезой,
Размытая точка - последний куплет.
А ты не заметил, что рядом с тобой,
Тихонечко кто- то встречает рассвет.
Искусственность
© Copyright: Марина Сосновских, 2005
Свидетельство о публикации №105112101123
Свидетельство о публикации №105112101123
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.