Поэту

Ночь. Свет Луны тихо льётся,
Как безмолвной молитвы слова.
Церкви Божьей, в тот свет окунётся,
Золотая как рожь голова.

И по лунной дорожке ступая,
Разогнав пелену долгих лет,
Нежно маковки церкви касаясь,
К нам идёт златоглавый Поэт.

Выткан весь из душистого луга,
Сноп соломы и два василька.
С ним как прежде тальянка-подруга.
Сердце-Русь прижимает рука.

Изрыгнёт в тьму гнилая трясина:
Ты, не к стати на землю пришедший,
Сжёг талант как полено осины –
Бросил всё и ушёл, сумасшедший.

Но склоняются низко берёзы,
Их косынок море безбрежно.
И текут бесконечные слёзы
По телам, что любил он так нежно.

Выпил жизнь, и ни капли ни капнуло,
А она, что б уж точно быть вечной,
Грязным ногтем грубо царапнула
По его душе бесконечной.

Солнца знамя снова над нами,
Согревает попревшую грусть.
Так и бродит с босыми ногами
Бородатая, нищая Русь.

Да стоят за гнилыми заборами
Русской веры, в крестах острова.
И горит над родными просторами
Золотая его голова.