Факир

Мы сидим в светлой комнате, нагие, друг напротив друга. Курим. Он говорит, а я слушаю. Мне нравится моя роль слушателя хотя бы потому. что я просто не понимаю как его можно перебить. Он по капле поглощает мое правое ухо, нацеленно забираясь все дальше по слуховому каналу, он пробирается в мозг, цепко хватаясь за частички моего теряющегося сознания, он протягивает взглядом ту невидимую нить, которая делит меня на то, что есть и то, чего нет и быть не может. На бытие и небытие. Мое сознание, прерывисто проносящееся у меня перед глазами, как магнитом притягиваются маленькие гвоздики, начинает концентрироваться вокруг его слов. Его речь неспешна и оттого еще более завораживающая. В моих барабанных перепонках четко отбивается каждое его слово, каждая буква, каждый слог, каждый звук, каждый раз, когда он набирает воздуха, чтобы говорить... Я не могу не смотреть на него, ведь сейчас я подобна кобре, зачарованой мелодией факира. Он факир.


Знаешь, на самом деле, это просто ничего не значащие слова. Этого человека нет. Нет факира. Вместо него напротив меня сидит очередной факер и я думаю о том, как бы его поскорее выдворить.