Вот и сказать больше нечего
стёрся словесный гранит.
Беспрекословно за Вечером
гейша Луна семенит.
Нам остаётся довериться
шелесту календарей.
С легкостью в пыль перемелется
прошлое в мельнице дней.
Губы любви не насытятся –
сладок её тайный вкус.
Только повсюду рассыплется
грусть тополиная бус.
(апрель 91, январь 2004)
Свидетельство о публикации №105111800659