Судьба

* * *
Мы жили в самом страшном веке,
стальной придавлены пятой,
когда людей, леса и реки
губили с легкостью лихой.

Мы правду знали понаслышке,
как, впрочем, и сейчас еще...
Мы между строк читали книжки,
в Отчизну веря горячо.

Но что осталось от России?..
Прозренья грозный пробил час!
Две мировых – отцов скосили,
а третья – захлестнула нас...
1987

СУДЬБА

Поэт с собой уносит тяжесть
поруганного идеала...
Одна рука, одна и та же,
поэтов русских убивала.
Она всегда была проворной
и хладнокровной в высшей мере,
верна себе на речке Черной,
на Машуке и в «Англетере».
И не однажды будет точной...
Ведь ей без жертвы нет покою...
Разит она не в схватке очной, –
чужой, предательской рукою.
И Пушкин понимал все это,
судьбу предчувствуя заране,
ту, что российского поэта
достанет даже в Тегеране...
И что б ни делал, где бы ни был,
он всех вернее знал в России,
что рок ему готовит гибель,
а пред судьбой и Бог бессилен...
Судьбой ему повелевалось
оставить подлость без ответа,
чтоб черной кровью не смывалась
кровь неотмщенного поэта...
1987