Осень, что кроешь от нас ты за золотом умерших листьев?
Секрет какой в том покрывале цветном ты таишь?
И кто тот художник, что нехотя мажет так кистью?
И что, скажи осень, ты хочешь, куда ты спешишь?
Все краски и радость, что были недавно, нам под ноги пали,
И светит нам Солнце сквозь окна опавшей листвы.
И вера… любая… в душе, что озябла, витает и тает –
Уж виден и храм, но никак до него не добраться и не дойти.
А хочется так нам порою всецело отдаться
Чему-то высокому, светлому, не говоря ничего,
Что-то признать, даже искренне в чем-то сознаться…
…Хочется… только всегда что-то ищем мы и чуда ждем…
Осеннее
© Copyright: Павел Постольник, 2005
Свидетельство о публикации №105111801427
Свидетельство о публикации №105111801427
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.