Парк чудес

 Лене Ханиной

В парк зайдешь – и сюрпризы такие начнутся!
Прилетает кукушка – крыловская птица.
Ничего не пророчит и выглядит куцо:
понимает, что в пифии вряд ли годится.

Лист кленовый без слова расстанется с веткой
и к ногам упадет, словно приз лотереи,
и напомнит об осени, желтой и ветхой,
и стране, где неплохо живется евреям.

Но пока ещё лето горит бесшабашно,
без единого пятнышка синяя сфера.
Поменяться бы с кем-то судьбой баш на баш, но
это сделка плохая, по сути – афера.

Дальше – больше: река как подобие Леты
и гора – слепок той, где Сизиф тащит камень.
Сядь под ней, отдохни и пиши триолеты.
Все равно все друзья назовут их стишками.

А снаружи гуляет-поет себе быдло.
Разве важно, какого наречья и масти?
Поглядишь на него, чертыхнешься: «Обрыдло!»
Да уже не спастись от подобной напасти.

Но пока предо мной не открылся тот ящик,
обращаюсь с тоской: «Неужели, Всевышний,
никогда не дождаться чудес настоящих?»
— Были, были, голубчик, да только все вышли.