Вьюга

* * *
О чем нам плакать и тужить,
поэтам пестрых залов?
Рубцову негде было жить,
коль не считать вокзалов.
Порой без видимых обид
был сыт он черным хлебом,
сказал: коль буду знаменит...
Но знаменитым не был.
У нас печалей этих нет,
мы отдыхаем в Ялте,
квартира, дача, кабинет,
Дом творчества – пожалте.
Уходим тихо в мир теней
от жизни угорелой...
А кто нашел звезду полей
во мгле заледенелой?
1982

ДОЛГ

Жили предки мои на калужской земле,
был до старости дед кузнецом на селе.

Всякий знал в Конецполье того кузнеца,
в Конецполье, где полю не видно конца.

...А земля под Калугой тверда и суха,
мужику дорога борона и соха.

От истертых подков лошаденка плоха...
И мой дед молодой раздувает меха.

Он в огне докрасна раскаляет металл,
как учил его дед, как отец наставлял.

И гудит наковальня, и молот поет!
На селе кузнецам и доныне почет.

Дед и сам прокалился кузнечным огнем.
Но фамильное дело заглохло на нем.

Поспешила война сыновей загубить...
Мне осталось одно: никогда не забыть,

что он верно пронес по прямой борозде
пепел предков своих на седой бороде.
1982


ВЬЮГА

Что там ночь колдует?
Что готовит нам?
Зябко ветер дует
меж оконных рам.

Словно кто-то хочет
окна распахнуть.
Я в такие ночи
не могу заснуть.

Как люблю я слушать
вьюги свист ночной!
Он мне рвется в душу,
будто крик родной.

Он глаза туманит
мне ли одному?
И так жутко манит
за собой во тьму...
1982