Дождь идёт у меня внутри

 

 Боль внутри меня всё больше.
 Тучи: много – много пакли.
 Есть возможность: этот дождик –
 Слёз не пролитые капли…


Дождь.
Как странно, что его нет.
Он идёт, а его нет.
Слышен шум его, ощущается
Запах, шорох и шелест…
И холодная, тягучая, дождливая, осенняя свежесть
заползает в душу…
внутрь,
где идёт дождь.
Сыро…
Тоскливо…
Сигарета…
Больные, серые тучи
За окном
Давят.
Они напоминают о боли.
Внутри меня забытая боль.
Тучи за окном
Рвут
изнутри грудь.
Странное состояние
тихой задумчивости.
Ни о чём.
И воспоминания…
Которые от времени
Теряют краски,
Покрываясь пылью.
Сереют…
И странно вынимать их наружу…
Протирать…
Перелистывать…
Как старый альбом…
Рассматривать лица…
Переживать заново события…
Серые, больные тучи…
Дождь…
И идёт, и нет…
Дождь идёт у меня внутри.
И давят, давят тучи…
Шуршит дождь
по опавшим листьям…
и ветер треплет волосы…
и последним прощальным взглядом –
 - назад.
Не надо.
Не надо оборачиваться.
Позади меня боль.
Ирландская мелодия –
 - она всё тише…
тише…
Затихает…
Серые тучи…
Дождь…
Он идёт или не идёт…
И ветер…
Внутри меня
 забытая боль.


 - Спи…ещё рано.



 16 сентября 2002 года.