Трэк 11

Пожулуйста, спасите. Он плакал и просил их дать ему бумагу и краски. А в их силуэтах - настойчивость. Где же те карие глаза что руками касались моих волос, те, что будут плакать и искать свет вместе с моими. Зеленые, зеленые, зеленые... Я ненавижу тебя Бог. Он ночи напролет проводил на крышах, хотел стать ближе к звездам, ближе к ней. Почему так светло по ночам? И кто придумал этот июнь? Все равно один, совсем один. Гибкие стены, гибкие потолки. Мама, почему я не вижу снов? И почему они не отвечают на мои слова, ведь я все тот же... Молчание в ответ. И опять ее карие глаза и его зеленые. Искаженные тени от труб, он царапал металлические листы на крышах - искал выход. Где же ты, где же, где же? Сухие кисти, пустой стакан, белый лист бугами с еле видными полосами, оставленными его кистью без краски. Шорохи рассказывали ему истории о старых бинтах, о потеряных нитях из его шрамов. Он что-то пел, все вслушивались, но не могли разобрать снов. Чужие люди дарили новые белые рубашки, рисовали слезы ему на щеках. Да только не нужна уже синяя синтетика, уже не нужно боли.