Ты куришь в пролете лестниц
моего восьми-позвонкового дома.
Бросаешь дым в лица наместниц
не моего, но тоже Бога.
Говоришь редко, но твое слово
ставит точку подо всем новым.
Ты читаешь стихи в гостинной,
притушив свет, завернувшись в штору,
наши безумные разговоры
для меня наркотик. Довольно сильный.
Но если все время смотреть с крыши,
можно многого не услышать.
Ты мой фантом, моя реальность,
миф, воссозданный из фальшивой правды.
Наша с тобой обалделая старость
сотрется в обрывках сухой помады,
и для того, чтоб не умереть глупым,
я заберу тебя. В ниоткуда.
8
© Copyright: Том Стравински, 2005
Свидетельство о публикации №105111301066
Свидетельство о публикации №105111301066
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.