Корчма у дороги...

В перекрестье путей корчма,
Свет в оконце сулит приют,
Коль в дороге застигла тьма,
Даст ночлег и тепла уют.

Льются пиво и мёд рекой,
И корчмарь, краснорожий плут,
Разбавляет вино водой,
И цыгане в углу поют.

Бубенцов разудалый звон,
Скоморохов похмельных свист,
И жалейки печальный стон,
Ослепительный блеск монист…

Пляшет шут, а в глазах печаль,
В бубен бьёт не рукой – душой,
Только всем наплевать – не жаль -
Завтра будет здесь шут другой!

И волынщик терзает мех,
От натуги закрыв глаза,
И гостей полупьяных смех,
Словно в поле пустом гроза…

Разгулялся честной народ,
Веселись – однова живём!
Поутру в дальний край поход,
И не все возвратятся в дом…

Полночь минула… поздний час,
Кто на лавке, кто под столом,
Спят гуляки, очаг погас…
И рассвет уже за углом.

Чадных факелов гарь и дым,
Шут с волынщиком пьют вино,
Вспоминая то Крым, то Рим,
Где случалось бывать давно…

Утром скажет вожак – пора…
Вновь дорог вековая пыль,
Перелески… поля… жара…
Да седой, словно снег, ковыль.


Когда-то… где- то на Руси…