Как мало времени проходит,
Когда никто негде не ходит.
Когда стреляются весной,
Тогда не хочется домой.
А боль, как каменный цветок
Нарывом бьется изнутри.
Как будто это чей то рок,
А может за грехи мои.
Наполню кубок бытия,
Своей отравленной слюной.
И призраком любовь моя,
Уйдет в туман под вой.
10 11 2005
Stereo death
© Copyright: Кирилл Пушкарев, 2005
Свидетельство о публикации №105111201867
Свидетельство о публикации №105111201867
Рецензии