Атлант устал

Атлант устал.
Не тот, что Эрмитаж
и песенкой известною воспетый,
а просто в доме – лоджия, этаж…
Не главный вобщем, так – второстепенный.
Держал себе семейный свой мирок,
была помощницей – Кариатида,
да незаметный в мраморе порок…
Обрушилась.
Как в море Атлантида.
Ну что ж, ведь он мужчина и атлет,
ему сдаваться как-то не пристало.
Стоит один, тому уж сколько лет.
И вот устал.
Легонько закачала
его не то болезнь, не то печаль,
(Бывало раньше, только обходилось.)
и трещинка от левого плеча
предательски, тихонько зародилась.
С того момента каждый божий день,
ни на секунду не смыкая вежды,
следит за трещиной, растущей, словно тень,
одновременно и с тревогой, и с надеждой.
С тревогой,
что не выдержит свой срок,
отмеренный судьбою иль богами,
и маленький семейный тот мирок
рассыпется в осколки под ногами.
С надеждою,
что холодна и горяча
вода и лед все окончательно раскрошат,
и трещина от левого плеча
избавит, наконец, от тяжкой ноши.
Да, мрамор – это все же не гранит,
сначала крепок, а с годами хрупок -
нельзя же бесконечно хоронить
своих желаний маленькие трупы.
Так хочется нарушить свой зарок.
Рискнуть отчаянно и поступить иначе –
быть может не развалится мирок,
как мячик гуттаперчевый поскачет.
Расслабить руки, спину распрямить,
забыв про трещину и страхи расколоться,
и закричать Всевышнему: «Прими!
Таким, как есть, и дай любви и солнца!»
Победные фанфары зазвучат
соцветьями больших, мажорных терций!

А трещина от левого плеча
cовсем чуть-чуть не достает до сердца.

10.11.2005