В Октябре была кровь красней,
Ей лоснились шелковые флаги,
И писались стихи на бумаге
Кровью доблестных сыновей.
Сыновей, что ломали ножи,
Силясь резать набухшие вены,
Не удравших в Парижы и Вены,
На вино променявших жизнь.
Похоронены ныне в почёте,
И на каждом посмертная маска
Ходит в бешеных свистоплясках,
Застывая опять на излёте.
Мы упилися звуком пиано
Из струны, что рвала нам губы.
Кулаков, выбивающих зубы,
Мы нанюхалися допьяна.
Налюбились до боли женщин,
Что кромсали о нас стаканы,
Без вины были вечно пьяны,
Оттого нас и стало меньше.
Что ты, сволочь, расплылся в улыбке -
Подражаешь на сытый желудок
Дувшим в тысячи Божьих дудок,
Не бывавшим годами сытыми?
Дай хоть рот утереть от крови,
Чтоб стихи не запачкать случайно,
Коль слезой изойдусь от отчаянья
По утерянной гордой воле.
В Октябре
© Copyright: Шуттихин, 2005
Свидетельство о публикации №105110900052
Свидетельство о публикации №105110900052
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.