Простите!

Кому любовь, а кто и просто так
Сойдёт с ума весенней гулкой ранью,
Но кто по совместительству дурак,
Сойти с ума уже не в состоянье.

А что дурак? – не сват, не брат, не кум,
Но плоть от плоти нашего народа,
Не писаны законы дураку –
Не только джунглей, даже бутерброда.

Падение ему – что новый взлёт,
По ветру – путь, а речка – по теченью,
Ведь дуракам, как водится, везёт,
Хотя, конечно, есть и исключенья.

В нём, вроде, ничего такого нет:
Костюм, носки, платочек из кармана,
Порою в нём скрывается поэт –
Застенчиво, под видом графомана.

Не дело – счастье спорится в руках,
Когда он трудится, как правило, без толку,
Ведь дураку остаться в дураках –
Не изменить себе всего-то лишь, и только.

Пусть невпопад его дурацкий смех
( Или её – тут что усы, что косы)
Зато дурак обычно лучше всех
Ответит на дурацкие вопросы.

…Как против солнца, мы из-под руки
На них глядим – ну, что же, что ума нет! –
Простите нас нижайше, дураки,
За то, что мы не так вас понимаем!